Auf dem Tisch liegt ein ziemlich merkwürdig aussehender Rest von einem halben Pfund Butter, kein Butterberg, schlimmer, ein Buttergebirge – oder besser ein Butter-Grand-Canyon. 
„Das war ich nicht“, sage ich. 
„Wer sonst? Du bist die Einzige, die hier Butter isst.“
Ein paar Tage später: Wolf räumt den Frühstückstisch ab. „Das kann doch nicht sein. Du hast die ganze Butter gegessen? Ein halbes Pfund?“
„Ich? Nein, das war ich nicht.“
Fido guckt und schlägt, wie immer, wenn er sich keiner Schuld bewusst ist, seine Beine übereinander. 

Es klingelt. Fido springt auf, bellt, rennt zur Tür. Auf dem roten Teppich (wenn man das zernagte Teil überhaupt noch als solchen bezeichnen kann) schimmert ein fetter Fleck.